Esta história passa-se na cidade de Lisboa,
no ano de 1523, se bem me recordo nos inícios do mês de junho. Lembro-me
perfeitamente daquela noite. Estava bastante quente para a época em que nos
encontrávamos. A lua cheia iluminava as ruas da cidade, e o cheiro a jasmim era
intenso.
Por volta das oito menos um quarto estava
eu a dirigir-me para uma das casas mais importantes da minha zona para uma
espécie de reunião casual que costumávamos fazer no primeiro domingo de cada
mês.
Nesse domingo a anfitriã era Beatriz, uma
mulher que se mostrava muito fogosa.
Quando cheguei já todos se encontravam na
sua sala de jantar. Quem me recebeu à porta foi o seu servo Fernão Mendes
Pinto, cujo nome só vim a saber anos mais tarde.
Depois de cumprimentar todos os presentes,
dirigi-me ao único lugar que me restava, mesmo junto à porta de passagem entre
a sala e a cozinha.
Por volta das oito e vinte seis, os
criados começaram a trazer o jantar e, como era costume naquela casa, estava
divinal.
Depois de uma agradável refeição e uns
copos a mais era tempo de metermos os segredos e mexericos em dia!
Perguntei em privado a Beatriz como ela se
estava a sentir em relação ao desaparecimento do marido. Não demonstrou
qualquer sentimento de tristeza. Estranhei, pois o desaparecimento fora há
pouco mais de um mês. Nem parecia a minha Beatriz. Aquela mulher que chorava
por perder uma das suas jóias não derramara uma única lágrima quando lhe falei do
desaparecimento do seu marido? Beatriz parecia estar um pouco desconfortável,
por isso não quis tocar mais no assunto.
Era por volta das dez da noite e eu, que
estava sentada na cadeira mais próxima da cozinha, vi Fernão Mendes Pinto, o
criado de Beatriz, às voltas na outra divisão. O pobre do rapaz parecia
aterrorizado. Obviamente não fazia parte do meu quotidiano falar com os criados
das casas dos meus amigos, mas aquele caso pareceu-me um tanto peculiar.
Retirei-me da sala dizendo que ia apanhar um pouco de ar lá fora. Virei no
sentido contrário ao do pátio e foi direta para a cozinha. Chamei o criado e perguntei-lhe
o que se passara para ele estar naquele estado lastimável. O pobre do rapaz nem
uma frase conseguia dizer sem dar um soluço de aflição entre as palavras.
Pedi-lhe para se acalmar e me contar o que tinha acontecido.
Sem qualquer tipo de delicadeza, pegou-me
no braço e levou-me de arrasto para o jardim. Eu sem entender nada do que se
passava, e já um pouco exaltada, perguntei-lhe o que é que estava a tentar
fazer. Nesse preciso momento o jovem aponta para o chão e eu deparo-me com uma
das coisas mais macabras que vi até aos dias de hoje. Vi um corpo. Um corpo que
aparentava ser de Miguel, o falecido marido de Beatriz. Não vou especificar o
que vi, mas não era, de todo, uma coisa agradável. O pobre do criado
perguntou-me o que fazer em relação àquela situação. Eu estava completamente
aterrorizada com aquilo e, por isso, apenas lhe disse para correr. Para correr
o máximo que conseguisse e para nunca mais regressar àquela casa.
E foi isso que Fernão Mendes Pinto fez,
fugiu a sete pés daquela casa como se não houvesse amanhã.
A parte que se segue, já a pode contar ele:
“me vi forçado a sair naquela mesma hora da casa, fugindo com a maior pressa
que pude. E indo eu assim tão desatinado com o grande medo que levava...”
Marta Barata nº 17 10° D
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